Mes yeux se rougissent et je sens alors qu'elle tente de se glisser hors de moi. Peut-être a-t-elle soif de liberté. Peut-être mes pupilles sont-elles pour elle comme une geôle dont mes cils sont les barreaux. Et ainsi, ma tristesse est la clef qui pour ouvrir la porte qui se dresse entre elle et cette liberté ô convoitée. Alors, comme un gardien imprudent, je baisse les armes, la laisse s'évader. Je clos les yeux et, lorsque je les rouvre, elle est dehors. A l'instant où elle quitte sa terre natale, un vide béant se creuse en mon coeur, et un flot de prisonniers assoiffés de nouveaux paysages se glisse hors de mon corps. Elle, pionnière du mouvement qu'elle a fondé, continue sa route, en tête. Je la sens rouler sur ma joue de plus en plus vite, comme si elle avait peur que je ne balaie sa fuite d'un revers de main. Mais quelque part, j'aime la sentir couler ainsi sur ma pommette, comme si elle emportait avec elle une infime part de mon mal-être. Plus elle s'éloigne de sa cellule, plus mon coeur se sent apaisé. La trainée humide qu'elle laisse derrière elle est la preuve de son passage d'un monde à un autre, et la marque que le voile qui recouvrait mes yeux se déchire peu à peu.